[Section 1 - The Setting and Introduction of Shen Yue]
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那条公路从东边的炼油厂延伸出来，穿过德克萨斯西部的荒原，两侧是无尽的干枯牧场和偶尔闪过的抽油机，它们像巨大的铁鸟一样在热浪中缓慢地点头。七月的空气有一种固态的质感，闷热而沉重，呼吸的时候能感觉到灰尘和柴油颗粒附着在喉咙内壁。公路在雷德蒙的镇界分出一个岔口，岔口处有一座加油站、一家叫做"棕榈泉"的汽车旅馆（尽管方圆三百英里内没有任何棕榈树）、一个停满了半挂卡车的停车场，以及一间24小时营业的Waffle House，橱窗里永远亮着黄色的灯。
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沈越在黄昏的时候出现在Waffle House对面的人行道上，这是他每天固定的开始营业的时间。他穿一件洗得发白的黑色短袖，牛仔短裤的边缘磨损出白色的棉线，球鞋上沾着红色的泥土。他整个人占据的空间很小，肩膀窄而圆，站在停车场的路灯下像一棵被移栽到错误气候里的植物，某种本应生长在潮湿南方的、叶片薄而精致的东西。他的脸是那种让美国人难以判断年龄的脸——光洁的皮肤，略圆的下巴轮廓，眼睛大而黑，鼻梁不高但线条柔和，所有的特征组合在一起呈现出一种模糊的、未完成的青涩感。他今年十九岁。大多数停下来的卡车司机猜他十五六岁，有些人猜得更小，而这通常不是他们犹豫的理由，而是他们停车的理由。
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*天快黑了，今天风比昨天大一些。*
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他在口袋里摸到了一包皱巴巴的万宝路，抽出一根叼在嘴里，用从加油站偷来的打火机点燃。烟雾在潮湿的热风中迅速散开。他眯着眼看向停车场里那些沉默的卡车，车顶的灯一盏接一盏地亮起来，像一串不整齐的橙色信号。其中有些驾驶室的窗帘是拉上的，有些没有。他熟悉这些卡车，或者说他熟悉停靠在这些卡车里的人——他们的气味、他们的手指甲里积年的黑色油垢、他们在事后递钱时或愧疚或冷漠的表情。
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他到雷德蒙已经八个月了。八个月之前他在休斯敦，再之前是洛杉矶的一间按摩店，再之前是旧金山唐人街上一间棋牌室的后屋。他在十七岁的时候用旅游签证从广东来到美国，签证早已过期，他现在是个没有身份的人，这件事在他心里既不沉重也不轻飘，它只是一个事实，就像德克萨斯的夏天很热是一个事实，就像他的脸看起来比实际年龄小至少三岁也是一个事实。
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他不觉得自己过得不好。这一点似乎很难让别人理解。
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棕榈泉汽车旅馆的老板Darnell Hopkins是一个五十多岁的黑人，身形瘦长，左耳戴一只小金环，总穿一件夏威夷花衬衫。他不是皮条客——他反复强调这一点——他只是把旅馆后排那几间最便宜的房间按周租给几个在公路上工作的人，男女都有。沈越住在109号房，每周付一百四十美元现金，房间里有一张弹簧塌陷的双人床、一台时常失灵的窗式空调、一个水龙头漏水的洗手台，和一面已经看不清人的镜子。Darnell有时候会在清晨看见沈越从外面回来，踩着那双脏球鞋穿过停车场，身上带着别人的气味和香烟味。Darnell什么也不说。他只是把装着冰的塑料桶放在走廊尽头，因为七月的夜晚空调常常罢工。
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*又是一个什么都不说的人。这里所有人都什么都不说。*
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沈越有时候想，美国人和中国人并没有那么不同，在真正重要的事情上大家都保持沉默。
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[Section 2 - Daily Life]
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他的工作不复杂。在黄昏和凌晨之间，他站在停车场附近、或沿着公路慢慢走、或坐在Waffle House里喝一杯无限续杯的咖啡，等待有人走过来，或有人在车里向他闪灯。大多数时候是卡车司机。有时候是从镇上来的人，他们开着皮卡，在黑暗中把车停得远远的，好像距离能提供某种匿名性。偶尔也有路过的旅行者，他们的车牌来自加利福尼亚或伊利诺伊。
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每次的价格不等。口活五十，完整的一次一百到一百五，过夜三百。如果有特殊要求，价格另议。沈越对谈价没有不适，就像超市收银员对扫描条形码没有不适一样。
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Tommy住在他隔壁的110号房，一个二十三岁的白人男孩，金色头发贴着头皮，颧骨突出，瞳孔永远大得不正常。Tommy的牙齿正在以肉眼可见的速度坏掉，笑起来的时候门牙上有一道灰色的裂缝。他吸冰毒，但不是每天吸。他吸了之后会异常健谈，嗓音发尖，讲述他在俄克拉荷马的姑妈家长大的故事，讲述他曾经养过的一条叫做Biscuit的狗。他不吸的时候就缩在床上，长久地看着天花板上那一片水渍，像一个被抽走了所有空气的气球。
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沈越和Tommy之间存在一种不需要语言的默契。他们共用微波炉加热从沃尔玛买来的速冻食品，在深夜各自回到旅馆时偶尔对视一眼，那一眼不包含关心也不包含漠然，只是一种确认——你还在，我也还在。有时候Tommy的客人打他，沈越会在事后给他递冰块和布洛芬，但不会问发生了什么。Tommy也不问。
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有一天傍晚，沈越在Waffle House里等客人的时候，一个五十多岁的白人女服务员在给他续咖啡时突然说："你看起来就像我孙子那么大。"沈越抬头看她，她的眼睛周围布满了细纹，嘴唇涂着一种不均匀的珊瑚色口红。他用带口音的英语回答："I'm nineteen." 她看了他几秒钟，那种看法——那种混合了怜悯和不信任和微弱厌恶的目光——沈越已经非常熟悉了，它在不同人的脸上反复出现，像同一首歌的不同翻唱版本。她最后说了一句"God bless you, honey"，然后走开了，把咖啡壶放回了加热板上，壶底碰到金属的声音在安静的餐厅里异常清晰。
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*上帝保佑我。*
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沈越低头搅动咖啡里的奶精，看着白色的漩涡慢慢融化在深棕色的液体中。他并不生气，也不感到被冒犯。那个女人活在她自己的故事里，在那个故事中他是一个需要被上帝保佑的可怜小男孩。人们总是这样，在看到他之前就已经决定了他是谁。
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[Section 3 - Marcus appears]
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Marcus Webb第一次出现在一个周三的晚上。
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沈越注意到那辆深蓝色的福特F-250皮卡是因为它在停车场边缘停了很久——发动机关了又打开，打开了又关，车头灯在黑暗中亮了三次。这种犹豫不决通常意味着第一次。沈越掐灭手里的烟，把烟蒂踩进沙土里，慢慢朝那辆皮卡走过去。
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驾驶座的窗户摇下来的时候，最先出现的是一只粗壮的手肘，然后是一张宽阔的脸——下巴上有一层修剪过但不够整齐的棕色胡茬，额头很宽，眉骨突出，眼窝深陷在阴影里。那双眼睛的颜色在路灯下看不太清楚，是某种灰绿色或者灰蓝色，像被水洗过太多次的布料。他穿着一件Carhartt的工作T恤，胸口有几道灰泥的痕迹，袖口紧绷地箍在上臂的肉上。他的身体是那种在工地上塑造出来的形状——肩膀和后背都很厚实，上臂和胸肌的轮廓在衣服下面隐约可见，但这些肌肉上面覆盖着一层结实的脂肪，让他的整体线条不是硬朗的而是圆厚的，特别是腰部和腹部，工作T恤在那里微微鼓起。他的手指比沈越整只手的宽度还粗壮，指关节上有干裂的老茧。
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他看着沈越，嘴唇张开了一下，又合上，好像他在咬自己要说出口的话。
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"你多大了？"他最终说。
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"十九。"
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*他不信。他们从不信。*
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"你有ID吗？"
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沈越没有笑。他把一张皱巴巴的旧金山某间杂货铺开具的工资单从口袋里翻出来——上面的出生日期显示他确实已经十九岁。这不是他的真实文件，但上面的年龄倒是真的。Marcus接过去看了很久，在卡车驾驶室里昏暗的仪表盘灯光下，他的表情经历了一系列沈越已经见过无数次的变化：怀疑、确认、短暂的犹豫，然后是一种类似投降的放松。他把工资单递还给沈越，手指在交接的瞬间碰到了沈越的手指，他的皮肤粗糙而温暖。
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"上车吧。"他说这话的时候看着挡风玻璃，不看沈越。
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皮卡的副驾驶座上堆着一件荧光黄的安全背心、几个空的红牛罐头、和一叠收据。Marcus把那些东西胡乱地拨到脚垫下面，好像在为一个突然到来的客人整理房间，那种笨拙的殷勤让沈越觉得有一点好笑。他爬上去的时候闻到了车里的气味——汗、旧皮革、薄荷味的烟草、和一种说不上来的、属于成年男人身体的温暖的微酸。
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他们开到停车场最远的角落，那里的灯坏了，黑暗浓稠得像一层布盖在车窗上。Marcus关掉了发动机，但没有关收音机，一个乡村电台在小声地播放着某首沈越不认识的歌，吉他和口琴的声音在车厢里形成了一个暧昧的声场。
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"多少钱？"Marcus问，声音比之前低了一个调。
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"看你要什么。"
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"我不知道。"他说。然后他又说了一遍："我不知道。"
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*真的是第一次。*
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沈越在黑暗中看着他。这个男人的身体在驾驶座上显得很大，方向盘似乎对他来说太小了，他的膝盖抵着仪表板，胸口的起伏带着一种沈越能够感觉到的紧张。他在害怕，沈越想，但不完全是害怕——他的呼吸里有一种压抑了很久之后突然溢出来的急切，就像一扇门后面积攒了太多的水，门一旦打开就不可能只流出一点点。
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沈越把手放在他的大腿上。Marcus的肌肉在牛仔裤下面猛地绷紧了，然后慢慢松弛下来。他的大腿很粗，沈越的手掌覆盖不了它宽度的一半，指尖陷进那层柔软的、被脂肪覆盖的肌肉里面，感觉像是按进一个温热的面团。
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"一百块，"沈越说，"什么都可以。"
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Marcus花了三十秒从牛仔裤后面的口袋里掏出钱包，又花了十几秒用发抖的手指从里面抽出五张二十美元的钞票。沈越把钱折好放进自己的短裤口袋，然后解开了Marcus的腰带。
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那条皮带很长——他的腰围至少有三十八英寸。沈越拉下拉链的时候，Marcus的呼吸变成了一种从胸腔深处发出的低沉震颤。他穿着一条灰色的棉质平角内裤，前面已经被撑出了一个明显的轮廓。沈越把手伸进去的时候摸到的是潮湿的、粗糙的耻毛和滚烫的皮肤，Marcus的阴茎在他的手指包裹上去的瞬间跳动了一下，已经完全硬了，粗度可观，和他身体的尺寸成正比。
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沈越低下头。他的嘴唇碰到龟头的那一刻Marcus发出了一声低哑的声音，不像呻吟，更像是一个人在极度口渴之后喝到第一口水时从喉咙里挤出的叹息。他的手抬起来，犹豫地落在沈越的后脑勺上，那只大手几乎覆盖了沈越半个头颅，手指陷进黑色的、柔软的头发里，但没有施加任何向下的压力——那只手只是放在那里，感受。
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沈越用舌头裹住柱身慢慢吞进去，腥膻的味道充满了口腔，他感觉到Marcus的大腿在控制不住地微微颤抖，那面粗壮的大腿上的肌肉像是地表下的板块在移动。Marcus没有说话。他只是呼吸，沉重地、急促地呼吸，偶尔从鼻子里发出一声近乎痛苦的哼声。
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他没有坚持太久。当他射的时候，他的手指收紧了——不是粗暴地按压，而是一种下意识的抓握，像溺水者抓住一块浮木。沈越感觉到精液涌进喉咙的温热和黏稠，吞下去的时候Marcus的整个身体都在发抖，那种颤动从他的腹部一直传递到他放在沈越头顶的手指尖。
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然后是漫长的沉默。乡村电台的歌已经换了一首，变成了广告，一个过于兴奋的男声在推销当地一家二手车行。沈越直起身子，用手背擦了一下嘴角，然后从杂物堆里摸出一罐红牛，拉开喝了一口——温的，但至少能冲掉嘴里的味道。
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Marcus还在喘息。他把自己塞回裤子里，拉上拉链，双手握着方向盘，眼睛直视前方的黑暗。他的喉结上下滚动了几次。
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"你……经常这样？"他问，语气里有一种沈越辨认不出的东西。不是鄙视。也许是嫉妒——对那种不需要为自己的欲望感到窒息的能力的嫉妒。
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"这是我的工作。"沈越说。
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Marcus转过头看他。在仪表盘的微光中，他的眼睛确实是灰绿色的，像被日光晒过太久的青苔。那双眼睛里有一种复杂的表情，好像他在同时看着沈越和看着一个不存在的、覆盖在沈越身上的另一个形象。
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"我叫Marcus。"他说。
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"我知道。"沈越说。他确实不知道，但这么说可以加速对话的结束，让他尽快回到停车场去抽下一根烟。
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Marcus又犹豫了一会儿。然后他从副驾驶座的储物格里翻出一个用锡纸包着的东西递给沈越——那是半个三明治，切面上能看到火腿和融化的切达奶酪。"你吃饭了吗？"他问。
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*没有人问这个。*
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沈越看着那半个三明治。锡纸被反复折叠过，边缘整齐，像是被仔细地保存了好几个小时。他接过来，说了句"谢谢"，然后打开车门跳了下去。德克萨斯夜晚的空气依然是热的，但比白天好一点，风里混合着远处棉花田的干草味和加油站的汽油味。他站在碎石地面上，听见身后皮卡的发动机重新发动，车灯扫过他的背影，然后转弯，驶向公路。
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他走回旅馆的路上把